Olha para ti

Olha para ti. Não tens vergonha? Devias ter vergonha. Olha para ti a rastejar. A comer o pó do chão. A comer o pó do chão e a ser pisado por tudo. A comer o pó do chão, a ser pisado por tudo e a levar pontapés de todos. A comer o pó do chão, a ser pisado por tudo, a levar pontapés de todos e a ser calcado e espezinhado, sem nada dizer.

A aceitar ser desprezado.

Levanta-te. Ergue-te do chão. Enfrenta o mundo. Devias ter vergonha. Não tens vergonha? Isso. Esconde a cara. Tapa os olhos. Sim, chora. Grita por ajuda. Não. Não te ajudo. Não te dou a mão. Tu não mereces.

Tenho pena de ti. Porque tu não és homem. Tu não és nada.

Como eu queria ser feliz

Como eu queria ser feliz
Assim como quando era pequeno
E na terra dos meus avós
(Naquela serra do norte)
Uma aranha se passeava
Por sobre as uvas vindimadas.
E eu, criança inocente,
Descalço aquelas uvas pisava.

A desolação é bonita.

Não por ser bonita.

Mas por ser melancólica.

Nem tudo passa

Penso em mim e invade-me uma imensa tristeza.

Penso em mim e tropeço no meu andar, no meu não saber estar, no meu querer ser e no meu constante desistir. Tropeço em mim e neste engano de querer encontrar o que não consigo. Já não tenho forças. Desisto e caio de joelhos no chão. Desisto porque não quero continuar a lutar. Sou um cobarde. Sou um vencido que prefere desistir a resistir. E no meio da minha tristeza, não param de me gritar aos ouvidos que estou louco. Sim. É verdade. Estou louco. Estou louco. Estou louco. É verdade. Estou louco e a minha loucura é esta solidão que me agarra, esta solidão que me devora. Esta solidão que me entra e revolve e que me consome as entranhas e que não sai e que não vai embora. Esta solidão que me mata. Esta solidão que me lembra que estou vivo e que me mói e que me remói e que em mim habita e que de mim não desiste.

Não. Não vai passar. Eu bem sei.

Nem tudo passa.

Eu vivo do possível

Não vivas do possível.

Eu vivo do possível.
E viver do possível não é viver.

O quê é meio porquê

Porquê o quê do quê e do porquê?
Não há quê nem meio-porquê.
O quê não é o porquê e o porquê não é meio.
Porquê e quê só por inteiro.
Mas porquê?
Porquê o quê?

A Verdade

Não acreditem em mim se eu disser que digo a verdade. Porque quando digo a verdade, não estou a dizer senão a mentira. E por isso se alguma vez me ouvirem dizer que eu digo a verdade, é porque é mentira, porque não é verdade. Não quero a verdade porque a verdade não é bonita. A verdade não me ajuda em nada. A verdade não é verdade se eu quiser que não seja verdade. A verdade não é nada mais que mentira. Por isso quero a mentira porque a mentira é bonita. E quando eu digo que digo a verdade, estou é a dizer a mentira.

E tudo isto é verdade.